Caresser est plus merveilleux que se souvenir.
En juin 2023, au Salon de la Bibliophilie de la place Saint-Sulpice, un certain M. S. C. m'a acheté La Marge d'André Pieyre de Mandiargues — un livre que je m'étais approprié pour en faire un livre d'artiste. Une mésaventure que je conte ici et qui a donné naissance à une seconde version du même ouvrage, neuf ans plus tard.
Un jour à Saint-Sulpice, au salon du livre d’artistes
Un homme à la peau d’ébène se promène
Noeud papillon et veston
Ses Adidas foulent la place
La littérature pour seconde nature
Des auteurs français il connaît tous les secrets
De discussions en discussions
Son regard s’empare d’un ouvrage
Ce Goncourt vaut le détour
Massin y a mis sa main
"La motocyclette" en tête
Ce souvenir devient désir
Le portefeuille en deuil
Le chèque est une aubaine
Celui-là est en bois
Qu’importe le geste est là
Rue des Maronites c’est là qu’il habite
De cette farce aucune trace
Sauf cette mésaventure que je vous conte
En faisant mes comptes.
Un jour à Chamonix, le Maréchal des Logis transcrit l’escroquerie sans euphorie.
Retrouver ce malappris et confier l’enquête à Paris.
Une semaine plus tard, soumis à mon regard.
Des portraits de cafards dans un commissariat blafard.
Parmi tous ces bandits, un dandy ahuri.
La pitié m’envahit.
Il fait bonne figure, a même fière allure.
Littérature…
C’est lui, affirmé-je au gendarme avec un brin d’état d’âme.
Exact Madame !
Le cliché est récent, le regard fuyant.
À 59 ans, le féru de roman est un petit truand.
Usurper le chéquier de son père décédé, savante pensée, s’écrie l’officier.
Quant à son téléphone, quelle idée folle.
C’est un sacré numéro, un drôle d’oiseau.
Le costume sans accroc cache un petit escroc.
Honorer sa dette serait affaire honnête.
Dans cette attente prier Sainte-Bernadette.
Un jour à la montagne l’ennui me gagne
Faire le tour des boîtes à livres, cette activité m’enivre
Comme souvent, un roman m’attend
Une histoire rafraîchit ma mémoire
Salon de la poésie à Paris
Aucune nouvelle de la police depuis
Nous venons de couronner un écrivain, déjà célèbre, pour son livre le plus faible, disait Bazin
Vipère au poing, j’emporte le bouquin
Concentrée je ne veux pas me tromper,
Ce pickpocket en tête, je coupe la jaquette
D’un itinéraire compliqué
La marge bis est née
La collection n’est pas celle du Soleil
Mais les rayons n’en sont pas moins essentiels
Quand la littérature relie, la marge s’efface
Audace rime avec pugnace.
André Pieyre de Mandiargues
La marge
La marge
En juin 2023, au Salon de la Bibliophilie de la place Saint-Sulpice, un certain M. S. C. m'a acheté La Marge d'André Pieyre de Mandiargues — un livre que je m'étais approprié pour en faire un livre d'artiste. Une mésaventure que je conte ici et qui a donné naissance à une seconde version du même ouvrage, neuf ans plus tard.
~
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre un
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre un
Un jour à Saint-Sulpice, au salon du livre d’artistes
Un homme à la peau d’ébène se promène
Noeud papillon et veston
Ses Adidas foulent la place
La littérature pour seconde nature
Des auteurs français il connaît tous les secrets
De discussions en discussions
Son regard s’empare d’un ouvrage
Ce Goncourt vaut le détour
Massin y a mis sa main
"La motocyclette" en tête
Ce souvenir devient désir
Le portefeuille en deuil
Le chèque est une aubaine
Celui-là est en bois
Qu’importe le geste est là
Rue des Maronites c’est là qu’il habite
De cette farce aucune trace
Sauf cette mésaventure que je vous conte
En faisant mes comptes.
~
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre deux
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre deux
Un jour à Chamonix, le Maréchal des Logis transcrit l’escroquerie sans euphorie.
Retrouver ce malappris et confier l’enquête à Paris.
Une semaine plus tard, soumis à mon regard.
Des portraits de cafards dans un commissariat blafard.
Parmi tous ces bandits, un dandy ahuri.
La pitié m’envahit.
Il fait bonne figure, a même fière allure.
Littérature…
C’est lui, affirmé-je au gendarme avec un brin d’état d’âme.
Exact Madame !
Le cliché est récent, le regard fuyant.
À 59 ans, le féru de roman est un petit truand.
Usurper le chéquier de son père décédé, savante pensée, s’écrie l’officier.
Quant à son téléphone, quelle idée folle.
C’est un sacré numéro, un drôle d’oiseau.
Le costume sans accroc cache un petit escroc.
Honorer sa dette serait affaire honnête.
Dans cette attente prier Sainte-Bernadette.
~
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre trois
À l’incertain Monsieur S. C.
Chapitre trois
Un jour à la montagne l’ennui me gagne
Faire le tour des boîtes à livres, cette activité m’enivre
Comme souvent, un roman m’attend
Une histoire rafraîchit ma mémoire
Salon de la poésie à Paris
Aucune nouvelle de la police depuis
Nous venons de couronner un écrivain, déjà célèbre, pour son livre le plus faible, disait Bazin
Vipère au poing, j’emporte le bouquin
Concentrée je ne veux pas me tromper,
Ce pickpocket en tête, je coupe la jaquette
D’un itinéraire compliqué
La marge bis est née
La collection n’est pas celle du Soleil
Mais les rayons n’en sont pas moins essentiels
Quand la littérature relie, la marge s’efface
Audace rime avec pugnace.
La marge bis
André Pieyre de Mandiargues
Prix Goncourt 1967
Éditions Gallimard
Livre d'artiste n°1/1 - 2026
Avec la courtoisie des Éditions Gallimard
Avec la courtoisie de la succession André Pieyre de Mandiargues
Gaëlle Callac
La marge bis, 2026
© ADAGP, Paris, 2026